Jurupoca_59 — 19 a 25/2/2021 — Ano 2

Opa! Vamos apear? Ora, vamos!

Escrevo a você, cara leitora, caro leitor, durante o Carnaval fantasmal, frio como um CTI.

TVs e jornais online, sem pautas novas, repetem à náusea entrevistas com epidemiologistas exaustos. E tome falta da vacina; tome folias clandestinas, “ousadas” por jovens fúfios (ordinários, reles, insignificantes, lembrança do Rosa); e  pior, tome melosidades de doer a goela sobre o silêncio das baterias e do frufrulhar das saias das mulatas na avenida.

O Corona agravou a “infodemia”, as exorbitâncias de informação, e recrudesceu o “solucionismo” tecnológico, expressão cunhada por Evgeny Morozov.

Os jornais online nos enchem, imperativos, de “como fica”, “saiba como”, “Por que isso e aquilo”; “Faça assim, assado”.

O público-alvo das folhas online é um idiota, incapaz de discernir o viés de um título caça-clique do mero jornalismo ruim, e ao tempo é esganado por fofocas sobre artistas (com e sem aspas) e diversão de terceira.

 Será assim mesmo, o desrespeitável público?

O lixo habitual da Netflix não ajuda a tratar o tédio. Começo a ver de novo o que vale a pena: Borderliner, Twin Peaks…

Twin Peaks. Quem viu a série de David Lynch (duas estrelinhas segundo os infantes navegantes da plataforma), de 2017, continuação lisérgica e kafkiana das duas temporadas de 25 anos atrás, sabe o que são a Black Lodge e a White Lodge: os mundos divididos entre os hipnóticos cortinados de veludo — vermelhos como os dos velhos cinema — a separar o bem do mal.

Há tempos me sinto, em espírito, em ideias, no Brasil e no mundo, um preso da Black Lodge.

Um artigo que escrevi sobre a obra de Lynch citava Slavoj Žižek, o filósofo esloveno popstar (e adora cinema) sobre o instante em que entramos no “buraco negro” da narrativa do diretor norte-americano e nos “desgarramos sem medo do tecido da realidade”.

Pois é disso que preciso, da inspiração de Lynch para me distanciar um pouco da realidade.

Quero olhar o desrespeitável público que clica em informações valiosas do tipo: “Vitão tatua bumbum de Luísa Sonza na coxa”.

Um amigo estudioso, lente da UFMG, pescou essa pérola de plástico num desses portais google-dependentes e me mandou como um achado entomológico, vale dizer, sociológico.

Respondi: — Claro, não faço a menor ideia de quem sejam, como sempre. Mas aí é que está o busílis.

Como é possível se desgarrar da “realidade” que ordena e anima praticamente a humanidade toda, e encarar a vida de outro jeito, sem recorrer à eutanásia?

Mas, se você chegou até aqui, deixa para lá.

Ou melhor, desgarrados da realidade, sim, vamos tentar, você e eu, ver tal “problemática” por outros ângulos, sem propor, à Dario Peito de Aço, nenhuma espécie de “solucionática”, nada além de nossas perguntas. Que tal?

O bagaço dos meus dias

O título desta edição é tomado de um verso de T.S Eliot (1888–1965): “Como então eu começaria a cuspir/ Todo o bagaço dos meus dias e caminhos/ E como iria atrever-me?”. Já chego ao poema.

Vou me atrever, e convido quem mais tope, a dividir os dilemas expostos por Eliot como se nossos fossem, da nossa época, de quem se incomoda por estar à margem, com receio de ser levado na enxurrada, de tomar na cara sopapos de objetos estúrdios, tangidos na torrente.

Vamos, eu e você, tentar distinguir os azuis quase roxos dos cinzas e dos amarelos de uma noite-em-vias. Não vale fotografar!

Sigamos, você e eu, a tocar na ferida do mundo, que é minha, mas que de mais gente, eu sei.

Vamos de A canção de amor de J. Alfred Prufrock, do Eliot, poema publicado pela primeira vez em 1915, sob influência, segundo experts, dos simbolistas franceses, Mallarmé, Rimbaud, mas sobretudo Corbière e Laforgue (Edmundo Wilson em O castelo de Axel).

Vamos com a soberba tradução de Ivan Junqueira (1934-2014).

O monólogo do narrador, filho ilustrado do modernismo, demarca em cada estrofe sua melancólica e neurótica (tem os “nervos em retalhos”) distância emocional do mundo, das banalidades que o distraem do que podia ser, viver, melhor, mas não tem certeza, ao lado da mulher a quem não ousa dizer o que deveria.

Será mister parar um pouco nas imagens, com calma, enquanto cai a noite no outono setentrional.

Não tem mais jeito.

Vamos nessa (o poema tem uma epígrafe Dante Alighieri, A divina comédia, Inferno, XXVII, que não vem ao caso aqui).

    Sigamos, tu e eu,
Enquanto o poente no céu se estende
Como um paciente anestesiado sobre a mesa;
Sigamos por certas ruas quase ermas,
Através dos sussurrantes refúgios
De noites indormidas em hotéis baratos,
Ao lado de botequins onde a serragem
Se mistura às conchas das ostras:
Ruas que se alongam como um tedioso argumento
Cujo insidioso intento
É atrair-te a uma angustiante questão…
Oh, não perguntes: “Qual?”
Sigamos a cumprir nossa visita.

   No saguão as mulheres vêm e vão
A falar de Miguel Ângelo.

Gostou igual desse (celebérrimo) céu a se estender como um paciente anestesiado sobre a mesa (When the evening is spread out against sky/ Like a patiente etherised upon a table)?

Sigamos, assim, a cumprir com nossa visita, e nossas vidas.

Bom, por mais que o poema pareça destinado a ti e a mim, hoje, é preciso mudar o necessário: ninguém mais fala em Michelangelo, mesmo na academia, creio, não seja para impor algo decisivo sobre a sexualidade, quem sabe o irrevelado gênero do, não por isso, gênio das artes.

Fala-se, hoje, muito, muito a sério, nos salões de silício ricamente erguidos nas nuvens, como bem sabemos, é do BBB.

O Prufrock jamais teria algo a expressar a um público capaz de gozar com esse show da vida.

Ruas que se alongam… como um tedioso argumento… E nos enredam em uma angustiante questão: “Qual?” Não me perguntes.

   A neblina amarela que roça na vidraça suas espáduas,
A fumaça amarela que na vidraça seu focinho esfrega
E cuja língua resvala nas esquinas do crepúsculo,
Pousou sobre as poças aninhadas na sarjeta,
Deixou cair sobre seu dorso a fuligem das chaminés,
Deslizou furtiva no terraço, um repentino salto alçou,
E ao perceber que era uma tenra noite de outubro,
Enrodilhou-se ao redor da casa e adormeceu.

E assim estamos, como sinto, agora, transpondo: um densa neblina poluída cobre a sarjeta cobre toda perspectiva e poder de olhar, distinguir e selecionar.

(Penso nas grandes dúvidas do nosso tempo: que nova pose ousar?, qual o fundo florido ideal?, que imagem ponho no status?, que emojis uso para dizer tudo que sinto?, que branding persona devo exibir às 9 da manhã?)

E na verdade tempo haverá
Para que ao longo das ruas flua a parda fumaça,
Roçando suas espáduas na vidraça;
Tempo haverá, tempo haverá
Para moldar um rosto com que enfrentar
Os rostos que encontrares;
Tempo para matar e criar,
E tempo para todos os trabalhos e os dias em que mãos
Sobre teu prato erguem, mas depois deixam cair uma questão;

Tempo para ti e tempo para mim,
E tempo ainda para uma centena de indecisões,
E uma centena de visões e revisões,
Antes do chá com torradas.

   No saguão as mulheres vêm e vão
A falar de Miguel Ângelo.

(Ivan Junqueira nota em “tempo para matar e criar” a provável primeira referência direta ao livro do Eclesiastes na obra de Eliot. E haverá no poema outras referências bíblicas, você vai notar, a Lázaro e, de forma mais velada, a João Batista, o que perdeu a cabeça por Salomé dançar para Herodes Antipas. E também a Shakespeare. Mas não vamos nos perder nisso.)

Retomo:

Tempo para moldar um rosto para enfrentar os rostos que encontrares, diz o poema.

Então eu me pergunto se levamos quem somos moldados nas redes a encontros ditos “presenciais”.

Aí: qual o peso do pensamento, o valor das ideias?

Aí: o que foi feito do livro, da arte e da literatura?

Perguntas de algum desgarrado, calva à vista.

Qual o lugar para uma centena de visões e revisões no meio de milhões de imagens, janelinhas, memes, música barata composta por 30 autores?

Podcasts, reportagens, artigos, debates, vídeos e chats do Telegram, às centenas de milhares, sobre o BBB, nossa grande efeméride do milênio, nossa contribuição cultural com a bunda de fora para o mundo (o Corona já foi lacrado?), contribuição sucedânea da música popular, de novas bossas, de alguma literatura, alguma arte até, respondem minhas perguntas?

Mas que isso, tais perguntas não respondidas, ao menos nos dê um pretexto para fugir catiquinho, nos desgarrar no prazer de ler um grande poema, dando rédeas à imaginação.

Adiante.

E na verdade tempo haverá
Para dar rédeas à imaginação. “Ousarei” E “Ousarei?”
Tempo para voltar e descer os degraus,
Com uma calva entreaberta em meus cabelos
(Dirão eles: “Como andam ralos seus cabelos!”)
— Meu fraque, meu colarinho a empinar-me com firmeza o queixo,
Minha soberba e modesta gravata, mas que um singelo alfinete apruma
(Dirão eles: “Mas como estão finos seus braços e pernas!”)
— Ousarei
Perturbar o universo?
Em um minuto apenas há tempo
Para decisões e revisões que um minuto revoga.

Puxa vida: Do I dare/ Disturb the universe?

Batidas no liquidificador dos novos meios de comunicação, diluídas na régia régua homeopática (é importante lembrar que a tal da “memória da água” é pura alquimia), noções ideológicas como direita e esquerda e disputas de raça e gênero se transformam em “narrativas”, essa chaga, essa peste pós-tudo.

O que, você e eu, podemos fazer, então, entrar no certame, na contradança das narrativas, para nos sentir vivos, vivaldinos?

Não sei dançar o gênero, digo logo.

Quem gestou e pariu o flagelo do separatismo ideológico e do egotismo terminal?

Pergunto ao Eliot, ao Prufrock, humildemente, separados por 110 anos da escritura do poema, num país tropical amaldiçoado por todos os francos.

   Pois já conheci a todos, a todos conheci
—Sei dos crepúsculos, das manhãs, das tardes,
Medi minha vida em colherinhas de café:
Percebo vozes que fenecem com uma agonia de outono
Sob a música de um quarto longínquo.
   Como então me atreveria?

E já conheci os olhos, a todos conheci
—Os olhos que te fixam na fórmula de uma frase;
Mas se me confino a fórmulas, gingando sobre um alfinete,
Ou se me sinto alfinetado a colear rente à parede,
Como então começaria eu a cuspir
Todo o bagaço de meus dias e caminhos?
   E como iria atrever-me?

Tic-tac, tic-tac. Também me sinto alfinetado, a colear contra a parede, e, ai de mim, terei medido minha vida em colherinhas de café (I have measured out my life with coffee spoons)?

E já conheci também os braços, a todos conheci
— Alvos e desnudos braços ou de braceletes anelados
(Mas à luz de uma lâmpada, se quedam lânguidos
Com sua leve penugem castanha!)
Será o perfume de um vestido
Que me faz divagar tanto?
Braços que sobre a mesa repousam, ou se enredam num xale.
   E ainda assim me atreveria?
   E como o iniciaria?

O sr. Prufrock cai um pouco em si, na real, diante dos braços alvos e desnudos (também te lembrou Machado? Sedutores braços de Sofia no Quincas Borba, ou do conto). Por certo o perfume de um vestido faz alguém baixar à terra, lançar âncoras. Observamos até a penugem castanha desses braços, com olhos mais atentos, atrevidos.

   Diria eu que muito caminhei sob a penumbra das vielas
E vi a fumaça a desprender-se dos cachimbos
De homens solitários em mangas de camisa, debruçados à janela?

Eu teria sido um par de dilaceradas garras
A esgueirar-me pelo fundo de mares silenciosos.

É preciso pensar numa longuíssima duração, décadas, para entender um pouco as feições do bebê da regressão humana.

Estou certo de que o poema, a palavra poema em si, tornou-se uma palavrão não dito, pensado, sim.

A aliteração veio a propósito.

Mais perguntas: alguma educação e boa grana compram o quê?

— Um corpo sadio, malhado e pintado.

—Futuro, mais amanhã para, em paz de mar e monte, dispor de comidinhas e quinquilharias hi-tech, novas, das tais que serão enfiadas nos corpo, como extensão.

— Compra séries engraçadas para claques de berçário.

— Compra viagens que rendem selfies valorosas, essa superestesia do ego, e autossatisfação nas redes sociais.

   E a tarde e o crepúsculo tão docemente adormecem!
Acariciados por longos dedos,
Entorpecidos. . . exangues. . . ou a fingir-se de enfermos,
Lá no fundo estirados, aqui, ao nosso lado.
Após o chá, os biscoitos, os sorvetes,
Teria eu forças para enervar o instante e induzi-lo à sua crise?
Embora já tenha chorado e jejuado, chorado e rezado,
Embora já tenha visto minha cabeça (a calva mais cavada)
    servida numa travessa,
Não sou profeta — mas isso pouco importa;
Percebi quando titubeou minha grandeza,
E vi o eterno Lacaio a reprimir o riso, tendo nas mãos meu sobretudo.
Enfim, tive medo.

Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo, não há como, entre parênteses, não lembrar do Poema em linha reta, mediante esse lacaio a reprimir o riso.)

E nenhuma existência será completa sem um celular de primeira linha à mão?

Até que se dispense o dispositivo, trocando-o por outro trem, é o tal e ditoso celular, se você me permite, a célula que guarda a engrenagem onde gira o tempo do bebê regredido — na corrida de todas as horas contra a marca da atualização de todos os aplicativos.

E valeria a pena, afinal,
Após as chávenas, a geleia, o chá,
Entre porcelanas e algumas palavras que disseste,
Teria valido a pena
Cortar o assunto com um sorriso,
Comprimir todo o universo numa bola
E arremessá-la ao vértice de uma suprema indagação,
Dizer: “Sou Lázaro, venho de entre os mortos,
Retorno para tudo vos contar, tudo vos contarei.”
  —Se alguém, ao colocar sob a cabeça um travesseiro,
     Dissesse: “Não é absolutamente isso o que quis dizer
     Não é nada disso, em absoluto.”

É preciso imaginar Lázaro sem celular, imaginar Lázaro sem Facebook, Lázaro banido das redes sociais, como um Donald qualquer, para figurar o que é bom pra tosse, o que é ser fiel ao Senhor.

Mas divago. Não é absolutamente isso o que quis dizer.

Mas, ninguém é de ferro, como diz Mario Vargas Llosa em A civilização do espetáculo, o entretenimento passageiro se tornou a aspiração suprema da vida humana, como, ele diz, “o direito de contemplar com cinismo e desdém tudo que aborrece, preocupa e lembra que a vida não é só diversão, também drama, dor, mistério e frustração.” [Livre tradução de La civilización del espetáculo, Alfaguara, 2012, pg. 59].

Multidões vão e vem a teclar, falando de quê?

    E valeria a pena, afinal,
Teria valido a pena,
Após os poentes, as ruas e os quintais polvilhados de rocio,
Após as novelas, as chávenas de chá, após
O arrastar das saias no assoalho
— Tudo isso, e tanto mais ainda? —
Impossível exprimir exatamente o que penso!
Mas se uma lanterna mágica projetasse
Na tela os nervos em retalhos . . .
Teria valido a pena,
Se alguém, ao colocar um travesseiro ou ao tirar seu xale às pressas,
E ao voltar em direção à janela, dissesse:
“Não é absolutamente isso,
Não é isso o que quis dizer, em absoluto.”

Ao entrar mais uma vez nessas imagens, espero que meu convite não te aborreceu, caso tenha vindo comigo.  

J. Alfred Prufrock a se debater com tantas incertezas, revisões, idas e vindas, opresso, e imagens do lá-fora cá dentro.

Mas e o mundo? Irremediável.

A grande poesia, sim, pode dar um alento, um lenitivo a homens solitários que se postam num bar com seu livro de poemas, seu jornal (quem, ainda?), a contemplar a fumaça que se eleva de uma xícara de latte.

Mas sigamos com nossa visita, já está terminando, num gran finale.   

   Não! Não sou o Príncipe Hamlet, nem pretendi sê-lo.
Sou um lorde assistente, o que tudo fará
Por ver surgir algum progresso, iniciar uma ou duas cenas,
Aconselhar o príncipe; enfim, um instrumento de fácil manuseio,
Respeitoso, contente de ser útil,
Político, prudente e meticuloso;
Cheio de máximas e aforismos, mas algo obtuso;
Às vezes, de fato, quase ridículo
Quase o Idiota, às vezes.

    Envelheci . . . envelheci . . .
Andarei com os fundilhos das calças amarrotados.

    Repartirei ao meio meus cabelos? Ousarei comer um pêssego?
Vestirei brancas calças de flanela, e andarei pelas praias.
Ouvi cantar as sereias, umas para as outras.

Não creio que um dia elas cantem para mim.

Vi-as cavalgando rumo ao largo,
A pentear as brancas crinas das ondas que refluem
Quando o vento rasga um claro-escuro nas águas.

Demoramo-nos nas câmaras do mar
Junto às ondinas com sua grinalda de algas rubras e castanhas
Até sermos acordados por vozes humanas. E nos afogarmos.

[Extraído de T.S. Eliot – Obra completa – Volume 1, Tradução Ivan Junqueira, Editora ARX, 2004.]

Desses últimos versos, o que dizer?, do fecho. Me soam como monumento da poesia mais elevada já composta por nossa espécie, no inglês: “We have lingered in the chambers or the sea/ By sea-girls wreathed with seaweed and brown/ Till human voices wake us, and we drown.”

Mas vozes humanas nos acordam, e afogamos, deveras.

Sim, é apenas o alento do poema, nada além disso.    

Multidões vão e vem a teclar, falando de quê? Não se sabe.

Mas seu barulho nos acorda.                                  

Helahoho! helahoho!
Yat-lô-ô-ô-ô-ô-ô-ô-ô-ô… Ghi — …?

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O ópio dos imbecis (1)

A religião, ópio do povo na famigerada frase de Karl Marx, e bem mais tarde, numa pirueta dialética, o próprio marxismo e a “ilusão de onipotência” da ideologia prepararam o cachimbo do ópio dos intelectuais, na genial definição de Raymond Aron. Até que engrolamos. Contrariando ilusões sobre o progresso humano em linha reta, “evoluímos” para o “ópio dos imbecis”, já traduzindo o título do livro de Rudy Reichstadt, cientista político que fundou e toma conta do Conspiracy Watch, Observatório de Teorias da Conspiração na França.

“O conspiracionismo está ligado às nossas paixões tristes”, lemos na apresentação de orelha”: “egocentrismo, misantropia, preguiça, covardia, medo, ciúme, ressentimento”. Reichstadt atribui a propensão a crer em tramas de pedófilos satanistas ou no terraplanismo a um “potente transtorno da personalidade narcísica”, como falou a Daniela Fernandes, do Valor. A “teoria do complô” também serve para encobrir o que não se consegue entender, ou, creio, simplesmente não se aceita, e para guerrear inimigos, vítimas da cólera, outra paixão triste, ou emoção negativa.

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O ópio dos imbecis (2)

Reichstadt parte do óbvio ao lembrar que o conspiracionismo não nasceu ontem, mas andava mais pelo breu das tocas, antes de rejuvenescer com as tecnologias da informação e as redes sociais. Os jornais, onde as opiniões malucas e radicais acabavam enquadradas, se desidrataram como fonte dominante de informação. E no mundo paralelo, na contramão das rezas dos novos iluministas, a deseducação é geral. “O complô é uma força política, é um discurso ideológico que explica que não devemos confiar nos responsáveis políticos, na ciência ou na imprensa”, disse ele ao Valor.

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O ópio dos imbecis (3)

Se boa parte dos médicos brasileiros prescritores, na batida do Caveirão.155mm, de óleo de cobra contra a covid, desprezam o método científico, o que dizer do vulgo diante da complexidade de um vírus, que não se pode matar como lombriga? E a coisa vai longe. Sua Excrescência Jumentíssima acredita que encontrar o remédio contra o
“bicho” é mais fácil e barato que desenvolver vacina. E os sábios de galinheiro caem matando. “É muito reconfortante, de uma certa maneira, pensar que não é um vírus microscópico que mata, mas sim um plano diabólico organizado por uma entidade chamada ‘Big Farma’ (as grandes indústrias farmacêuticas)”, propõe Reichstadt, “que tem um nome ou o rosto de Bill Gates, e que na realidade bastaria colocar essas pessoas na cadeia para resolver o problema da pandemia”.  

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Que vergonha, doutores

“Minha mulher e eu pegamos covid-19. Nosso médico no Brasil prescreveu uma droga usada para tratar parasitas em gado”, diz o título da reportagem enviada pelo correspondente do Washington Post no Rio). A autonomia do médico deveria ter a ciência como tutora. Fora isso, o doutor derrapa no curandeirismo, ou ostenta bisonha ignorância sobre o método científico, se não entrega tudo ao diabo para seguir o Caveirão, que é como se juntar ao bando de um Lampião.

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Bolsonavirus.22, a calamidade

Augusto de Campos trata Caveirão.155 mm (para você que chega agora à Jurupoca: o nome Caveirão designa a natureza do incumbente, por favor, já o número, 155 mm, e aumentou!, o calibre de um bala de canhão) de Bolsonavírus-22. Mais de um terço dos brasileiros seguem infectados pelo, digamos, organismo, conforme o Datafolha. Reichstadt também disse ao Valor que estamos subestimando a (vamos de ão?) reeleição do Caveirão.155mm, ano que vem, caso a “histeria da população” continue sendo atiçada.

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Titanic, o mais seguro

No El País, Javier Marías nos lembra dos passageiros do Titanic afundando, a gritar: “É alarme falso. Já está passando. Viajamos no navio mais seguro da história”. Vale para os políticos brasileiros, mas estes, aderentes, se explicam pelo oportunismo e cupidez. Quando à patuleia, Marías prevê que em 20 anos vamos perguntar como seres tão farsescos como Trump, Bolsonaro, Putin, Chaves, Maduro, Johnson, Duterte (citados pelo escritor) conseguiram seduzir e enganar as massas em seu tempo, da mesma forma como nos perguntamos sobre a paixão por Hitler e Mussolini em seu tempo. Tal é a velha e desgraçada incapacidade humana de reconhecer o perigo.

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Cérebros vermiformes

O desgoverno homicida continua a exibir oficialmente suas pudendas, partes onde, logicamente, se localizam os cérebros vermiformes, meros apêndices, dessa gente, ora a reforçar o lobby das armas, quando beiramos 250 mil mortos por covid sem vacina, e a destruição da Amazônia, entregue oficialmente a  garimpeiros com dragas milionárias e sua “prata líquida”.

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Patriotismo 2021

Meu coração, do tal país que éramos obrigados a nos ufanar ao som da dupla Dom & Ravel, está assim: verde-cadáver, amarelo-escarro, branco-cianeto, azul-vergonhoso, anil da anileira infestante e venosa.

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Augusto por ZMW, bim bom

O poeta Campos, a quem Sampa, a cidade, não só a canção, deve muitíssimo, chega aos 90 anos, celebrado como deve ser. A Ilustríssima trouxe um ensaio primoroso de Zé Miguel Wisnik, primoroso em clareza, didatismo e bela escrita. ensina a ler e entender a obra de Augusto em seu valor e energia para intervir a cultura brasileira desde os anos 1950, como poeta e tradutor. Com luvas de lã, ZMW aponta a principal contestação da crítica acadêmica aos concretistas, por interposto autor, o argentino Gonzalo Aguiar, autor do citado Poesia concreta brasileira: as vanguardas na encruzilhada modernista” (Edusp, 2005). Aguiar refuta no concretismo a “teoria essencialista do progresso”, diz ZMW, “articulada em torno da absolutização do novo e da autonomia teleológica dada à forma, em meio às contingências explosivas que cercam a prática artística”. Bim bom. ZMW faz o elogio da, digo eu, caturrice de Augusto, num balanço da bossa concretista, desse jeito: “(…) sua atitude em relação à poesia se afina com a de João Gilberto para a canção, enquanto artista fiel ao grão incorruptível da sua arte, do qual não se afasta de jeito nenhum”. Vá lá. Mas ZMW me parece, talvez, se contradizer ao interpretar favoravelmente o poema Pós-tudo, de 1984, que deu o que falar, como alude, segundo ele por incompreensão ou má vontade dos comentadores. O ensaio ressalta o duplo sentido da palavra “mudo” no poema, atinente, a um tempo, à mudança, ao novo. Pero que pretensa mudança? O que mudou no concretismo, na “teleologia dada à forma”. Emudeceu a corrente? Não se renovou além de seus imitadores e diluidores? E aquele vetusto “fazer o novo” (Make it new, vindo de Ezra Pound)? Está caduquíssimo, ainda que vital num museu da poesia. Wisnik fala da “avaliação diminuidora” de quem vê em poemas de Augusto mero trocadilhos. Propõe “supertrocadilho ou “macrotrocadilho expandido”. Sei. O formalismo aplicado à poesia me lembra publicidade engajada, ou trocadilhismo supercult, tantas vezes.

Mayrink

Elio Gaspari, Ruy Castro e agora Sérgio Augusto (Il miglior fabbro), de uma mesma geração, têm louvado Geraldo Mayrink (1942-2009) como um dos grandes textos do jornalismo brasileiro. A oportunidade ensejou o filho, o publicitário Gustavo Mayrink, construtor do site que traz ao público o acervo do jornalista, que passou pelo Jornal do Brasil, O Globo, Veja, Playboy etc. Mayrink, nascido em Juiz de Fora, começou no Binômio e praticou no Diário de Minas, como Fernando Gabeira, Fernando Morais, e, humildemente, este jurupoco, no seu primeiro emprego, e já nos estertores do jornal. Tive o prazer de almoçar com Mayrink em São Paulo, levado por um amigo comum, José Roberto Alencar, outro bamba da reportagem, numa manhã dominical friorenta e soalheira. Não que um texto de qualidade valha muito hoje, mas é delicioso deixar-se levar pelo correr da pena, digamos, pela fluidez, naturalidade e verve da escrita de Mayrink. Pego uma reportagem em destaque no site, sobre Chico Buarque, publicada na Veja em 1973. Tem mais informação concentrada que qualquer dos vários e ralos e baba-ovos perfis de Chico já editados. Vai um excerto:

“Perguntas no ar

Os variados personagens interpretados nos últimos meses por Chico Buarque são, pela intensidade com que atingem o público, necessariamente contraditórios. Muitos de seus admiradores preferem ainda o Chico de outros tempos, menos elaborado, feliz com sua Joana debaixo do braço, carregadinha de amor. Para um reitor em Minas, suas palavras nada tinham de talentosas ou corajosas, classificando-as publicamente como a expressão de um bêbado e um imoral. Os censores, talvez excessivamente exasperados por alguns casos isolados, não lhe dão tréguas. Assim, cinco anos depois de ter escrito e vomitado a peça Roda viva, em que manifestava seu cansaço e irritação pelo fato de ser um ídolo do qual todos tudo esperam, ele está mais uma vez numa roda-viva de trabalho, receios e angústias. Como em 1968, é um ídolo – e, de novo, muitos esperam que ele seja e faça tudo.”

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Foi show, antes de live

Maria Bethânia pode até reciclar Cálice, de Chico Buarque e Gilberto Gil, transpor essa música de combate à ditadura para a impostura selvagem do Caveirão, que dá certo. Bethânia tem o tamanho da MPB mais elevada. É uma espécie de sacerdotisa da canção popular. Não é preciso crer para acreditar no que vemos, na sua presença-domínio do palco, dos tempos e dos engates poéticos ao repertório. Ela fez um balanço equilibrado de sua longa carreira (recorda o show Opinião, quando substitui Nara, agradece diretores que a formaram nos palcos, e para o teatro, Fauzi Arap, Flávio Império…) e diz o que tem a dizer, agora, ao cantar Dois de junho, a música de Adriana Calcanhotto sobre o menino da empregada morto no Recife por omissão da patroa. Quem viu, ouviu, viveu uma deliciosa noite de sábado. Taí uma live que foi, na essência, um grande show, e não será a mesma coisa no VT.

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Canções irmanadas

O samba-canção Estrada do Sol (Jobim, Dolores Duran), gravada por Silvia Telles em 1958, grande sucesso no mesmo ano com Agostinho dos Santos, num 78 RPM, e a valsa Chovendo na roseira (Jobim) são canções gêmeas em sua natureza. Nelas chove, o sol se abre e há um espécie de convocação comum à alegria de viver com quem se gosta. Chovendo na roseira foi composta como tema e um filme norte-americano justamente esquecido The Adventurers (Os Aventureiros, de 1970), depois gravada por Tom no LP Stone Flower (1970), com arranjos de Eumir Deodato. Em seguida ganharia a letra, na versão do álbum canônico Elis & Tom, de 1974, arranjada por César Camargo Mariano. É uma das mais perfeitas canções que pude escutar, e falo do mundo. A melodia claramente tem começo meio e fim, parece cantar e contar uma história por si própria, a quase no trazer aos olhos, como paisagem, as imagens que a letra adivinhou. A versão de Estrada do sol de que mais gosto é a de Nara Leão, do álbum duplo Dez anos depois, de 1971, produzido por Roberto Menescal e com o próprio, além de Luis Eça e Rogério Duprat nos arranjos. Nara canta acompanhada por um piano de leveza jobiniana, em que as notas caem como pingos de chuva, e um violão magistral. Tudo contido, exato, belo. Jobim conta que Dolores Duran (os dois são parceiros também em Se é por falta de adeus e Por causa de você) ouviu a melodia e não quis saber, mandou a letra no estalo, num papel qualquer, com um lápis de olho. O pesquisador Rodrigo Faour transcreve, a respeito, a fala de Tom no livro Dolores Duran — A noite e as canções de uma mulher fascinante (Record):

 “Dolores Duran, grande compositora, grande amiga, minha parceira em algumas músicas, entre elas Por causa de você. Fiz essa melodia e Vinicius começou a escrever uma letra e eu fui à Rádio Nacional à tarde, que naquele tempo era o centro da música, de tudo, no Edifício A Noite, na praça Mauá. Numa sala, tinha um piano, e entre esses colegas, a nossa Dolores. Tirou um lápis de sobrancelha da bolsa, escreveu uma letra e me disse ‘Outra é covardia’. E Vinicius, que gostava muito dela, aceitou. Ficou a letra dela. Uma das melhores letras que já fizeram pra mim”.

ESTRADA DO SOL – Antonio Carlos Jobim e Dolores Duran

É de manhã
Vem o sol
Mas os pingos da chuva
Que ontem caiu
Ainda estão a brilhar
Ainda estão a bailar
Ao vento alegre
Que nos traz esta canção

Quero que você
Me dê a mão
Vamos sair

Por aí
Sem pensar
No que foi que sonhei
Que sofri, que chorei
Pois a nossa manhã
Já me fez esquecer
Me dê a mão
Vamos sair pra ver o sol

CHOVENDO NA ROSEIRA – Antonio Carlos Jobim

Olha!
Está chovendo na roseira
Que só dá rosa mas não cheira
A frescura das gotas úmidas
Que é de Luísa, que é de Paulinho, que é de João
Que é de ninguém

Pétalas de rosa
Carregadas pelo vento
Um amor tão puro
Carregou meu pensamento

Olha!
Um tico-tico mora ao lado
E passeando no molhado
Adivinhou a primavera

Olha!
Que chuva boa prazenteira
Que vem molhar minha roseira
Chuva boa criadeira
Que molha a terra
Que enche o rio
Que limpa o céu
Que traz o azul

Olha!
O jasmineiro está florido
E o riachinho de água esperta
Se lança em vasto rio de águas calmas
Ah! Você é de ninguém

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Marina, e vice-versa

Marina Lima, não é por nada, é das maiores sobreviventes de sua geração. Seu talento de compositora e intérprete, com fértil parceria com o irmão poeta e imortal Antonio Cícero, definiu o que ela criou e registrou. Notar isso é mole. Por exemplo: em 1984 ela gravou ou melhor, como dizem em espanhol, versionó Mesmo que seja eu, de Roberto e Erasmo Carlos (lançada por Erasmo no ano anterior), no LP Fullgás (Polygram/Philips, hoje Universal). É uma faixa inventiva, cheia de graça e vivacidade. A gravação de Erasmo pode ser mais potente (!) e dançante, mas a de Marina vibra, goza com a letra, com as ideias de gênero, claro, mas também com o preconcebido sobre a doçura feminina: note como a música desdobra-se em dois tempos, a suavidade quase de um canto-falado na primeira parte, bem feminil, e uma segunda, mais propriamente rock’n’roll, ou tecnopop. Ela fez bem em tirar a besteira  do “antes mal acompanhada do que só”. Marina intervém com uns cacos seus, na abertura, donde o delicioso xi…, antes da guitarra e da bateria e um sintetizador Roland Juno 60 entrarem com tudo. Uma abordagem mais restrita, acadêmica, diz o óbvio : “[…] Ferreira Filho cita a interpretação de Marina Lima da música Mesmo que seja eu de Erasmo Carlos, na qual o discurso romântico do eu-lírico é claramente masculino e direcionado a outra mulher. […] Quando interpretada na voz de Marina a música ganha também caráter de contestação do lugar comum dos gêneros nas músicas populares.” (de um blog da USP com post sobre a dissertação Nós Duas – Representações LGBT na canção brasileira, de Renato Ferreira). Contestação? A artista se diverte, não contestada nada, ou não pretende contestar nada, faz música, que incorpora para si. Muito além do lugar-comum LGBT-ipsilone. Há mais nos jogos, inclusive semânticos, entre um homem e mulher e vice-versa ao contrário do que um paper acadêmico e militantes de crachá podem sonhar.

MESMO QUE SEJA EU – Roberto e Erasmo Carlos

É, cada um de nós precisa
Precisa de um homem pra chamar de seu

Sei que você fez os seus castelos
E sonhou ser salva do dragão
Desilusão meu bem
Quando acordou, estava sem ninguém
Xi…
Xi… sem ninguém

Sozinha no silêncio do seu quarto
Procura a espada do seu salvador
E no sonho se desespera
Jamais vai poder livrar você da fera da solidão

Sei que você fez os seus castelos
E sonhou ser salva do dragão
Desilusão meu bem
Quando acordou, estava sem ninguém
Sei

Sozinha no silêncio do seu quarto
Procura a espada do seu salvador
E no sonho se desespera
Jamais vai poder livrar você da fera
Da solidão, oh

Com a força do meu canto
Esquento o seu quarto pra secar
Seu pranto
Aumenta o rádio
Me dê a mão

Aumenta o rádio
Me dê a mão
Você precisa é de um homem
Pra chamar de seu
Mesmo que esse homem

Seja eu

Um homem pra chamar de seu
Mesmo que seja eu
Um homem pra chamar de seu
Mesmo que seja eu
Um homem pra chamar de seu
Ah eu

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Tá no filó

Me detenho só neste verso de Chico Buarque, do samba O Futebol, do disco de 1989 tão presente neste jornal:

[…]
Parábola do homem comum
Roçando o céu
Um
Senhor chapéu
[…]

Não é pintura de emplacar em pinacoteca, nega? Traçamos no ar, no intervalo do compasso, a curva, lugar geométrico, quase a calcular o espaço que a bola traça e desenha: parábola, que é também para-bola, bola que para no peito ou pé, e o futebol sendo a um tempo parábola (narrativa alegórica) do homem comum. Bem, no ápice da parábola, curva, a bola roça o céu, para delírio das gerais no circo do coliseu. Um senhor chapéu, não se discute. Essa música é um biscoito fino que a massa, incrivelmente, não pode comer. Pena. Aliás, a massa nunca esteve tão distante dos biscoitos finos como hoje, dado o lixão…

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Harrison por Ná

While my guitar gently weeps, clássico de George Harrison, foi belamente tributado por Ná Ozzetti. Chegou anteontem ao Youtube.